Categories
Hat

potatis

Ytterligare en man som sållat sig till gruppen med mobbare i mina drömmar. De går alltid några steg framför mig, hån nära till hands på samma sätt som den artige har ett ursäkta eller ett tack. Hierarkin i drömmen avslöjar spelbrickorna och deras roller. Budbäraren. Domaren. De som inte går att röra. Jag vet inte om mitt hjärta släpar efter på gatorna eller om det bara är min sårade stolthet. Mina drömmar är ett enkelt potatistryck av verkligheten. Fyfan vad tråkigt det är att plåga sig igenom en natt i förnedring.

Börjar om från början med att bygga upp en självsäkerhet. Aktuella byggklossar: dagschema som innehåller äta på regelbundna tider, läsa, skriva och måla. Gå upp och lägga sig i tid. Ångestdämpande preparat och en medicinhöjning. När jag kommit ur den initiala fasen av totalt självförakt och önsketänkande om bortfall av existens så ska jag börja besöka dagsjukvården. Jag frågade min kontaktperson om det var som en fritidsgård för psykfall. Han sade inget som övertygade mig om att det inte är det.

Jag lider fortfarande av en persons lust att berätta sagor. Inramningen av verkligheten är rörlig och inte helt hopvuxen som fontanellen på ett barn. Godtrogen och med en viss känsla för kvalitet återberättar jag sagorna. Oftast går de oemotsagda och det är först senare som jag kommer på mig själv med lögnerna. Berättaren gick till en spådam som förutsåg vad för människor hennes döttrar skulle bli. Jag började reflektera över den självuppfyllande profetian när jag var femton.

Det mesta mänskliga som ska skildras lyder fortfarande under antik dramaturgi mer ofta än sällan. Upplevelserna av ditt liv behöver inte vara originella. De behöver vara genuina. Jag vill att min form ska följa mitt innehåll på samma gång som jag vill att mitt innehåll ska följa mitt skeletts former. Det är blindfläckar, dimma, blåtimmen, skymning och ett ansikte som åldras över mitt.

Potatistryck. Det vore något.

Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *